Tardes de Domingo
Das lembranças da minha infância, os passeios das tardes de domingo no jardim Vasco da Gama são as que recordo com maior prazer.
Mão enfiada na manápula de meu pai descíamos a avenida Anchieta até à Praça do Município, contornando o edifício do Rádio Clube até à porta norte do jardim, ao encontro dos miúdos companheiros das cowboiadas e polícias e ladrões. Num ápice o meu pai desaparecia .
Horas depois, esfalfado de tanta correria e brincadeira lembrava-me que eram horas de ir ao seu encontro. Onde pararia ?
Era a altura de fazer de detective. Seguia a direcção da luz coada pela copa das árvores e em breve dava com ele, nikon em punho, agachado junto aos canteiros, a aproveitar os últimos fiapos de luz do fim de tarde .
Regressávamos a casa silenciosos, cansados de tanta felicidade.
De vez enquando fazia uma visita aos albuns de fotos, meticulosamente organizados, que guardavam os momentos mágicos das tardes de domingos fixados por meu pai. As fotos que mais me impressionavam deixava-as soltas sobre a mesa.
Sabia que na próxima visita encontraria as fotos que desarrumara arquivadas num enorme album de capa azul.
Foi este album que o meu pai me ofereceu quando completei catorze anos.
Nunca falámos de enquadramentos, iluminação, profundidade de campo, ou especificações de equipamentos. A nossa cumplicidade encarregou-se de construir a enorme herança, que eu nunca lhe poderei pagar, o gosto pela fotografia.
Mão enfiada na manápula de meu pai descíamos a avenida Anchieta até à Praça do Município, contornando o edifício do Rádio Clube até à porta norte do jardim, ao encontro dos miúdos companheiros das cowboiadas e polícias e ladrões. Num ápice o meu pai desaparecia .
Horas depois, esfalfado de tanta correria e brincadeira lembrava-me que eram horas de ir ao seu encontro. Onde pararia ?
Era a altura de fazer de detective. Seguia a direcção da luz coada pela copa das árvores e em breve dava com ele, nikon em punho, agachado junto aos canteiros, a aproveitar os últimos fiapos de luz do fim de tarde .
Regressávamos a casa silenciosos, cansados de tanta felicidade.
De vez enquando fazia uma visita aos albuns de fotos, meticulosamente organizados, que guardavam os momentos mágicos das tardes de domingos fixados por meu pai. As fotos que mais me impressionavam deixava-as soltas sobre a mesa.
Sabia que na próxima visita encontraria as fotos que desarrumara arquivadas num enorme album de capa azul.
Foi este album que o meu pai me ofereceu quando completei catorze anos.
Nunca falámos de enquadramentos, iluminação, profundidade de campo, ou especificações de equipamentos. A nossa cumplicidade encarregou-se de construir a enorme herança, que eu nunca lhe poderei pagar, o gosto pela fotografia.
Etiquetas: Moçambique
8 Comments:
Ontem era o recomeço ao som do Jazz.
Hoje é o desfiar de nostalgias.
O Verão é bem mais animado...
Não é ?
Agora Xavier, só eu que, repetindo um outro colega do blogg, me permito dizer: LINDO!
Faz hoje anos.
Gostava de lhe ter escrito este poema do António Osório.
Ainda me acolho, Pai,
á tua madressilva.
Ali tens a passiflora,
não envelheceu.
O cedro grande, maior ainda.
O forno, dedadas
expungidas pelas portas.
A buganvília,não esqueço,
é preciso cortá-la.
A Mãe não está nem volta.
Agradeço ao tonitosa a indicação do link do estudo da ENSP sobre os HH SA.
Já está na coluna da direita.
Um dos autores é o Carlos Costa um dos três mosqueteiros juntamente com o Manuel Delgado e o Rogério de Carvalho, assistentes do professor Vasco Reis.
Já dei uma lida apressada. Pareceu-me obra asseada.
Vou ler com atenção.
Temos ali lenha para a fogueira.
Um beijo para o Xavier.
Este comentário foi removido por um gestor do blogue.
E Vivam os Minhotos e as papas de sarrabulho.
Um abraço para o Xavier.
Um abraço para o camarada Xavier.
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